el hilo de mis días
se me anuda,
se me enreda
y estornuda,
y se vuelve a ensortijar.
a veces se desarma
y deshilacha
y me enlaza los zapatos,
o me envuelve la garganta.

pero otras,
cuando menos me lo espero
o ando un poco distraída,
lo entretejo con los dedos
y en seguida
nace un nuevo chalequito,
dos bufandas,
un gorrito,
un saco y un prendedor
que me ocupan el ropero
pero abrigan
y embellecen
este invierno.

tus bocas son mías. tu nariz, tus tres ojos. todo eso de vos que ya no es vos. dejas de ser en el momento mismo en que te pienso, en que te imagino, y recorro con la punta de mi dedo el borde de una boca que no coincide con tu boca, porque vos ya no sos vos, sino que sos un concepto, una idea, un recuerdo. y si coinciden (la boca dibujada con tu boca, tus miles bocas rientes) es porque tu boca y vos no existen, son vacío, son ideas que se me meten en el sueño y en los besos.

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dientes de leche

en ese hilito de luz
que se te escapa entre los dientes
está la risa, torrente y frescura
que desarma los pilares de la duda
y hace crecer los delirios y la lluvia,
y se vuelan mis bosquejos de sequía
con ese hilito de luz,
que se te escapa entre los dientes,
en donde está la risa, frescura torrente
que destroza las dudas de los pilares
y hace crecer la lluvia, y los delirios
se vuelan con mis sequías.
amanece en tu bostezo.

podría empezar por sincerarme conmigo misma.
podría empezar por dejarme ser.
                                         de una vez.
podría empezar por cerrar los ojos.
dejarme llevar por tus manos,
                                         por tu risa,
por tu boca de cien canciones.
podría empezar por soltar mis pies
al ritmo de los mil tambores de mi pecho.
por decir mil palabras
sin cuestionarme si eran las correctas.
por leerte diez versos,
por hablarte de nuevo,
por robarte un beso.
por cantar cien canciones que salen de tu boca,
por soltar los mil pies en el pecho atamborado,
por besar mil palabras robadas de tus sienes.

pero si todas las cosas que pudieran ser
fueran,
seguiríamos siendo nosotros mismos?

giros, giros, giros.
se envuelven y revuelven en la atmósfera cargada de chispas.
como el caracol, como el repollo.
como la escalera de un faro, y el recorrido de su luz.
ciclos... como los planetas, como los átomos. revoluciones.
vueltas.
tiran del hilo y el enredo se apelmaza.

se deslizan por el vidrio las ideas.

resbalan, se rebelan, insistentes,
esquivas, inminentes,
finalmente retoman su camino
de nervaduras de agua
sin mirar atrás.

gotas-ideas de lluvia: ¡adiós!

quiero ser una persona.
¿quiero ser una persona?
¿qué quiero ser? ¿a qué juego estoy jugando?

dejame trepar por tus palabras hasta el deseo.
dejame entrar, conducime con el hilo de tu voz de azúcar.
abrí tus manos, y en la punta de tus dedos dibujá mi boca.
mirame con tus ojos oscuros como el misterio.
dejame mirar desde el silencio de tus labios
a ese yo que te mira de lejos,
como si estuvieras a años luz.
¿qué universos nacerían
si fuera yo y no ella quien te diera la mano?

neurosis en flor

Cuando me dijiste que te ibas lejos, lloré.
No me imaginaba un futuro en el que no pudiera hablarte, un futuro sin tu presencia, sin tu voz...
Pero no eras vos. Como fruto de todas mis neurosis, caíste, abandonaste tu nombre y pasaste a ser concepto, a ser medida, modelo, perfección rota que cada tanto contrastaba con su sombra.
Hoy no estás. Y ya no es una cuestión de lejanía. Tu molde quedó vacío, te llevaste tu piel. Por el bien de los dos.
Y sin embargo, cada tanto recuerdo tus ojos.

por qué escribo?
por qué pienso? por qué busco explicar algo sin sentido?
non-sense!
no creo que esta espiral sea por culpa de la objetificación del sujeto.
es culpa de uno mismo, es uno mismo el que está inmerso en esta red sofocante de pensamientos hilados y enredados ad infinitum. y esto no es la objetificación del sujeto... es la sujetificación del sujeto. es el estar inmersos en esa realidad aparentemente real, producida sólo por percepciones totalmente individuales de estímulos, que son racional e irracionalmente ordenados por el sujeto de la forma en que sus interconexiones cerebrales disponen para la creación de una pseudo experiencia que consideramos propia del devenir humano.
somos sólo mente.
es curioso, hace un tiempo, siguiendo quién sabe qué hilo de premisas y conclusiones llegué justamente a la otra conclusión: sólo somos cuerpo.
y qué importa si ni siquiera es claro que somos!!!!
qué es ser? no sé. no sabemos. qué se supone que es ser? anclarse a esta cadena de presunciones, valores, actos reflejos, actos inconcientes, producto de un castillo construído en el aire???
actuamos en base a supuestos que ni siquiera son claros... desconfío de todo, de la Historia, del Conocimiento, de la Ciencia... -las únicas mayúsculas, y todas intencionales, así como su ausencia-
el fluir de la conciencia es en minúsculas. eso es una verdad.
con qué mecanismo un pensamiento se convierte en lenguaje, y luego en un impulso nervioso que llega a la mano y se extiende a la lapicera para que esta se mueva y deje escrito unos signos que a su vez, luego, pueden ser comprendidos como traducción de esos pensamientos?
es demasiado!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! estamos presos de nuestros propios mecanismos, de nuestros propios actos condicionados, de nuestras propias estructuras adquiridas...
qué es ser?
no sé.
es este espiral fractálico en el que me sumerjo cada tanto, sin capacidad siquiera de estirar los brazos?
qué queda, si desconfiás hasta de tus propias percepciones, pero tampoco te salva una fe infinita en la racionalidad del intelecto?

no tengo a quién culpar que no sea yo
con mi reguero de cabos sueltos.

*


hueco, distancia, vacío.

inspiración

¿es tan difícil, sin vos?

inspiro.

intento.

construir. 

construirme. 

instruirme. 

des-destruirme.

ser. 

dejarme llevar.

olvidar.

perdonar.
perdonarme.

reír,

sonreír.

mirar.

mirarte.

des-mirarte.

fluir.

mirarte fluir.

pensar.

des-pensar.

des-sentir.
sentir.
sin vos, ¿es tan difícil?

*

cosas que solo yo veo

lo nuestro duró
lo que dura una botellita de jabón líquido en la pileta del baño.
¿no es irónico que hace unos días le haya agregado agua para estirarlo?

¿creer de vuelta en que se puede ser feliz? ¿o pensar en esas flores amarillas que nunca...?
estamos en una especie de mar que va y viene, que no importa si fue y vino tantas veces antes, porque vuelve a irse, y vuelve a volver.
somos eso: un vaivén.
un vaivén de dudas.

chau.

So close, no matter how far...
La música se escurre por el alma, llenando algunos vacíos, vaciando aún más otros, dejándonos desnudos ante nosotros mismos, sin otra opción que implosionar hasta que explote. Los complejos se simplifican, pero las cosas más simples se vuelven enredadas y toscas, y hasta las contradicciones se contradicen.
Y por un momento, el orden caótico de los pensamientos se queda quieto, el cerebro enmudece, las palabras interrumpen su hilo contínuo y se abre la puerta de los sentidos.
Y es sólo la música... la música y uno... y yo, y vos, y nosotros... todo se vuelve una misma cosa vibrando, esperando, aumentando la velocidad de los átomos, hasta que aumenta la presión, las partículas se chocan cada vez más y más fuerte, la gran explosión es inminente...


Y de repente, pasa. Se va. La cercanía se disuelve, la unidad desaparece, y nosotros nos seguimos alejando. Como nunca, como siempre... cada cual con su caos, con sus problemas, con su implosión y explosión finamente controladas por la razón. O no. Pero esa es otra historia; porque de aquel sentimiento, de aquella comunión de los sentidos, no queda nada.
Cause we are so far... no matter how close...

Para vos.

Llueve en nosotros, vamos despiertos,
vamos descalzos, vamos sin sueño.
Yo tambaleo, y vos, de momento,
sin rastro alguno te fuiste lejos.
Clavado en medio mi cerebro
como una astilla yo te retengo,
como un recuerdo, como una flor,
de esas prensadas de mi cuaderno,
de esas que pierdo, de esas que encuentro,
de esas que nacen en tus silencios
y mueren tristes, y mueren lento,
y mueren tantos recuerdos nuestros
que me persiguen, y más no quiero
cambiar tu rostro ni tus desvelos,
son estos sueños los que yo anhelo
y los deshago y los echo al viento,
como tus ojos, como tu pelo,
como tu risa y todo tu cuerpo,
se desvanecen, se vuelven muertos,
te miro fijo, yo tambaleo,
y vos que estabas ahí al momento,
te fuiste lejos, te fuiste entero.

Y es cierto, no podría elegir uno en especial, pero hoy se me clavó uno en la mente, como si fuera una astilla.
Un recuerdo viejo, pasado de moda, que pensé que había archivado y que estaba fuera de la bibliografía de consulta.
Me llamabas, te llamaba, para repartir gastos. Te cantaba, me escuchabas, te reías, me reía y te retaba, te reías más, cocinabas arroz y te salía aguado, te quedabas con hambre y se lo dabas a los perros. Me reía, me contabas, te quería.
Todavía me acuerdo cuando me dijiste eso. Se me hizo un vacío, mezcla de nervios y pura sonrisa.
Pero el tiempo pasa, los momentos también, y de ese pequeño amor infantil no queda nada.
Salvo una canción, un plato de arroz y, cada tanto, una frase que vuelve sin golpear la puerta: tu risa es una adicción.

Si tuviera que decir un secreto, sería que la uña de mi dedo chiquito del pie es tan pero tan ínfima que casi ni se ve.
Aunque no sé si sería secreto, porque seguro ya te conté.
Si tuviera que elegir un color, diría verde; porque así son mis ojos cuando hay sol, y porque verde me suena a vida.
Si tuviera que elegir un día, sería el domingo, porque nada más lindo que caminar despacio.
Si tuviera que elegir un recuerdo, tengo tantos lindos que difícilmente pudiera decidirme por uno.

Hoy, mientras leía apuntes de historia, me di cuenta de varias cosas:

Que leyendo algunas síntesis primero y después el texto del autor, los conceptos me quedan mejor.
Que no sirve de nada leer la noche anterior.
Que tengo memoria visual.
Que si hablás por teléfono no podés leer (pero que si te quedás callado, es como si no estuvieras solo).
Que quiero quedarme callada más seguido.
Que quiero compartir el silencio.
Que mañana me va a ir maaaal jajajaja
Que necesito un cambiecito (o un cambito, como dice la mamá de Flor).
Que pensar en todo esto no tiene mucho que ver con el Quatroccento.
Que, igualmente, valoro más una charla que un exámen.
Que mejor, en vez de seguir escribiendo, me voy a seguir leyendo.

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Los más pequeños e insignificantes (o no tanto) descubrimientos se hacen en una noche de estudio...

otro día de desayunar frutillas :)



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hoy a tu flor se le cayó un pétalo