viatje

una petita nontué 

en una tassa de te

viatjant qui sap per a on,

pensant qui sap bé per que

en coses que importen res!

i el mar, de paraules, ple,

cançons de verd i de blau,

la lleva qui sap per a on,

pensant, qui sap bé en que.

en els seus ulls morens? potser.

tus bocas son mías. tu nariz, tus tres ojos. todo eso de vos que ya no es vos. dejas de ser en el momento mismo en que te pienso, en que te imagino, y recorro con la punta de mi dedo el borde de una boca que no coincide con tu boca, porque vos ya no sos vos, sino que sos un concepto, una idea, un recuerdo. y si coinciden (la boca dibujada con tu boca, tus miles bocas rientes) es porque tu boca y vos no existen, son vacío, son ideas que se me meten en el sueño y en los besos.

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Un mail frio, un té a medio contestar. Un mail amargo, cargado, sin azúcar por la antigravedad misma del día. Hoy no es dulce. Un té escueto, amenazante desde su pila de hermanos, que se yergue victorioso de mis cavilaciones. Un té con mail.

frío
fiebre
farol de fuego en la cabeza,
fuente de luz,
febo interno,
fracción de tiempo,
fideos de letras,
fideos de ideas amarillas,
final feliz.

dientes de leche

en ese hilito de luz
que se te escapa entre los dientes
está la risa, torrente y frescura
que desarma los pilares de la duda
y hace crecer los delirios y la lluvia,
y se vuelan mis bosquejos de sequía
con ese hilito de luz,
que se te escapa entre los dientes,
en donde está la risa, frescura torrente
que destroza las dudas de los pilares
y hace crecer la lluvia, y los delirios
se vuelan con mis sequías.
amanece en tu bostezo.

Ideas sin palabras, 
palabras sin sentido;
cadencias que no tienen
ni ritmo ni compás.

sentido y destino son anagramas.

podría empezar por sincerarme conmigo misma.
podría empezar por dejarme ser.
                                         de una vez.
podría empezar por cerrar los ojos.
dejarme llevar por tus manos,
                                         por tu risa,
por tu boca de cien canciones.
podría empezar por soltar mis pies
al ritmo de los mil tambores de mi pecho.
por decir mil palabras
sin cuestionarme si eran las correctas.
por leerte diez versos,
por hablarte de nuevo,
por robarte un beso.
por cantar cien canciones que salen de tu boca,
por soltar los mil pies en el pecho atamborado,
por besar mil palabras robadas de tus sienes.

pero si todas las cosas que pudieran ser
fueran,
seguiríamos siendo nosotros mismos?

giros, giros, giros.
se envuelven y revuelven en la atmósfera cargada de chispas.
como el caracol, como el repollo.
como la escalera de un faro, y el recorrido de su luz.
ciclos... como los planetas, como los átomos. revoluciones.
vueltas.
tiran del hilo y el enredo se apelmaza.

despalabramiento desmembrado

Estoy despalabrada:
los trazos se me pierden
en las curvas
de sonrisas volátiles
que esconden y desmiembran
sentimientos,
diseminan sus partes
por los campos
y sus brotes se confunden
con maleza.

Estoy despalabrada,
estoy dispersa;
estoy destartalada,
estoy inmersa
en un mar espeso de aire.

Estoy despalabrada.
Vacía de sentidos.
Muda de sentimientos,
envuelta en el color
y en el sonido que me amparan
del frío de la inexpresión.

se deslizan por el vidrio las ideas.

resbalan, se rebelan, insistentes,
esquivas, inminentes,
finalmente retoman su camino
de nervaduras de agua
sin mirar atrás.

gotas-ideas de lluvia: ¡adiós!