no se escribir en tercera persona.
no se dar consejos, no soy empática.
no soy emocionalmente estable, ni tengo confianza en mis palabras (ni en mis actos)
no soy más que nadie (pero tampoco menos)
no quiero ser siempre un personaje secundario, pero no tengo material de protagonista.
escribo para mí, para mi vértigo, no sé si alguien gustaría de mis versos.
no se improvisar. ni bailar. ni llorar con ruido, ni fumar sin tos.
me gusta inventar palabras, y hacer listas.
fluyo con la tinta, y me diluyo en la lluvia.

floto.
mis ojos se acostumbran al verde.
agua verde,
verde vida,
verde brillante, que todo lo cubre en su verdidad.
lejano es este momento de calma a todo el borboteo de minucias sueltas y esparcidas cotidianamente en forma de urdimbre que entreteje el día conciente.
miro.
siento.
veo.
escucho el silencio bajo el agua.
me pierdo, me dejo llevar por el vaivén.
me dejo caer en la calma.
verde calma,
verde luz,
verde diamante.
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el agua se hace torrente y, con el despertar, el vértigo de un nuevo día
otra vez
junto a tus ojos,
también verdes,
pero un verde ácido...
verde limón,
verde reproche,
verde que sabe a verdad y distancia.

no sé escribir brillante. 

no sé escribir luz, ni tener chispa.

a veces las palabras se me agolpan en forma de sentimientos.

como si un hilito se ajustase alrededor y los estrujara con un nudo marinero

y las palabras, pobrecitas, se partieran, como mis convicciones,
y lo único que siguiera en pie fuera el reproche.
no hay vos. solo un lugar vacío.
un vórtice que se traga hasta la soledad.
¿y cómo puedo, así, escribir brillante?

dibujar. por el gusto mismo de dibujar. dejarme llevar por el sonido del grafito, por la fluidez de su trazo... dejarme fluir, como si mi esencia se fuera diluyendo en esa trayectoria... dejarme a mí misma en el papel
dibujar.
por mí y para mí.

mar

remar

agrumar

aguamar

retamar

sotamar

verdemar

valdemar

extremar

extrañar

entramar

ensimismar

abismar

abismo

carisma

calamar

amar

~

viatje

una petita nontué 

en una tassa de te

viatjant qui sap per a on,

pensant qui sap bé per que

en coses que importen res!

i el mar, de paraules, ple,

cançons de verd i de blau,

la lleva qui sap per a on,

pensant, qui sap bé en que.

en els seus ulls morens? potser.

tus bocas son mías. tu nariz, tus tres ojos. todo eso de vos que ya no es vos. dejas de ser en el momento mismo en que te pienso, en que te imagino, y recorro con la punta de mi dedo el borde de una boca que no coincide con tu boca, porque vos ya no sos vos, sino que sos un concepto, una idea, un recuerdo. y si coinciden (la boca dibujada con tu boca, tus miles bocas rientes) es porque tu boca y vos no existen, son vacío, son ideas que se me meten en el sueño y en los besos.

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Un mail frio, un té a medio contestar. Un mail amargo, cargado, sin azúcar por la antigravedad misma del día. Hoy no es dulce. Un té escueto, amenazante desde su pila de hermanos, que se yergue victorioso de mis cavilaciones. Un té con mail.

frío
fiebre
farol de fuego en la cabeza,
fuente de luz,
febo interno,
fracción de tiempo,
fideos de letras,
fideos de ideas amarillas,
final feliz.

dientes de leche

en ese hilito de luz
que se te escapa entre los dientes
está la risa, torrente y frescura
que desarma los pilares de la duda
y hace crecer los delirios y la lluvia,
y se vuelan mis bosquejos de sequía
con ese hilito de luz,
que se te escapa entre los dientes,
en donde está la risa, frescura torrente
que destroza las dudas de los pilares
y hace crecer la lluvia, y los delirios
se vuelan con mis sequías.
amanece en tu bostezo.