Vos. Vos y las cosas que movés irrumpen en mi mundo. 

No importa realmente quién sos vos, 

en tanto que sos un vos que llegás y ocupás un espacio. 

Un espacio que tengo vacío, y que anhelo habitar.

"Vos" sos un concepto... 

una imagen ilusoria de turno 

que completa (brevemente) mi fantasía de cotidiano compartido,

de acompañarnos y pasar juntos el frío,

las horas, leer libros y comentar películas,

compartir recitales, pavas de mates, lecturas y recetas,

arrancar juntos las mañanas,

prepararnos la cena.

Vos. Vos y las cosas que movés irrumpen en mi mundo,

y se abren todas las ventanas de golpe,

adentro el aire se arremolina, se rompen los espejos

y la fuerza misma de la habitación vacía

me empuja frente a frente hacia mi propia soledad.

me sorprende esta ilusión de cotidiano

que se instala confianzuda 

en las pausas, los hallazgos,

los espejos...

ay de mis ganas de compartir todo,

ay de mis torpes gestos de cariño.

ay de mi afán de amar desalineadamente.

ay de mí. 

invitación

que me desordenes los sentidos,

que me llenes la boca de metáforas,

que las cosas pierdan su nombre

y las rebauticemos luego,

y nos envuelvan los fonemas todos

en una danza poético-sincrónica.

se me tropiezan las sílabas de solo pensarnos  así,

absortos...

tan absortos en nuestro universo semántico

que nos sorprenda el tiempo embelezados de dialéctica.

dibujarme los miedos en la piel

hasta hacerlos carne;

gritarlos, hasta que afloren desde las entrañas

y que la fuerza que crece 

desde mis pies enraizados

sea la acción transformadora, 

la llama arrasadora del deseo

que me invada, 

que me arrolle

y me trascienda

desde la brasa misma de la esencia.

despecho

saberte cerca de mi centro,

atracción inmediata,

magnetismo espiralado

que nos envuelve 

hacia nosotras mismas...

pero a la vez saberte lejos,

distante, 

como el silencio tenso

del preámbulo de la tormenta.

sentir la ambivalencia

que se expande

en las palabras cordiales,

pero breves,

al filo del abismo.

transitar el dolor 

que se clava con tu ausencia

en el recuerdo 

del calor de tu abrazo

y de la danza singular y acompasada

de nuestros corazones rotos.

arde la calle,

arden los bosques,

arde la herida.

quiebra la tierra

el calor de incendio,

quiebra la bronca 

el saberlos necios,

duele la ignorancia,

duelen las noticias:

tanto dios dinero,

tanto vendepatria,

tanta indiferencia,

tanta hipocresía...

si parece claro

cuidar lo que es nuestro,

el agua, los pueblos,

la memoria, el suelo,

el trabajo digno,

el techo, el sustento,

la lucha conjunta

por nuestros derechos...

pero a este presente

se lo llevó el fuego.

¿a dónde van tus ojos cuando mirás las cosas?

¿en qué morfología se clava tu mirada 

cuando la tarde estalla con el calor de enero,

y el sol baña las olas de un halo semiardiente

mientras el cielo muta en marea albiceleste?

¿a dónde va tu mente cuando pensás las cosas?
¿en qué salto te fuiste, qué giro y circunstancia

le dio a tus devenires el tiempo y la palabra

que enlaza los conceptos, transforma los vacíos

y le da movimiento a la rueda del sentido?

si todo lo que fluye a través de tu mirada

es digno de reparo y ardiente en el detalle

y tantas son las lenguas distintas que se agolpan

en tu boca despierta que todo lo relata,

¿a dónde está tu centro, a dónde está tu calma?

me detengo apenas

a tomar aliento y juntar coraje,

para enfrentar miedos.

lo que creía que era

se desplomó a mis pies

como un ovillo que se deshace

conforme va cayendo.

ahora se yergue ante mí lo que es,

lo que no había visto,

lo que no quería ver.

corrido el velo,

la verdad queda expuesta y descarnada,

y la única respuesta que queda ante el dolor

es la transformación.

el letrero era claro.

tratar con cuidado,

maniobrar sutilmente,

no romper.

igualmente ignoré los llamados de atención, todo por esa ficción, ese momento que se nos parece un poco a querernos.

un poco de vos, un poco de nosotros de nuevo...

pero así es la ilusión de encontrarnos.

volátil,

cambiante,

efímera.

frágil.

añoro la templanza de los días buenos
cuando el tiempo era un concepto fluido,
y nos sentábamos a debatirlo con mates,
flores y dilaciones varias.

es que sí. 
las horas se nos deshacían en las manos

mientras jugábamos a ser nosotrxs, 

a cuestionarnos todo,

a perdernos en un disco de pink floyd

y reencontrarnos en lo tangible

cocinándonos unas galletitas.

las mañanas de buscarnos y charlarnos enterxs,

las bicicletas siempre listas,

las tardes de música infinita,

los amores, desamores, desacuerdos.

las charlas sinceras de contarnos sueños

y las madrugadas dormidas de atajar pesadillas.

las plantas regadas, 

la pavita y los mates,

los abrazos, el pegote y el cariño.

las risas compartidas, 

los chistes, los rituales,

los desvelos.

es que sí,

no lo sabíamos:

entre la percepción elástica del mundo

y el deambular sinuoso cotidiano

esos supieron ser los días buenos.

décimas de verano

canten las ranas y grillos
en tu verano de enero,
y entreaparezca en las hojas
el albor de la mañana:
sean tus ojos ventanas
por donde se arme corriente,
que los paisajes te sienten,
que te transformes en risa
que es mejor siempre la brisa
así el calor no sofoca.

sean tus tardes aireadas,
tus caminos siempre frescos,
cuente tu boca los versos
que te despierten las cosas.
que tu mirada refulja

en el detalle profundo

y que las cosas del mundo

te muestren su cara buena:

sea tu enero caricia

que de sosiego a las penas.

a veces nos asomamos a nosotras mismas.

son momentos de claridad:

mientras desenredamos los hilos de la esencia

vaciamos sobre la mesa todos los cajones

y clasificamos lo que elegimos guardar

y lo que dejamos ir.

es cierto que no siempre es fácil. 

a veces la maraña es tanta 

que no deja pasar mucha luz,

y en la oscuridad las cosas se complican.

otras, el discernimiento no es tan preciso

y se nos mezcla todo lo que somos 

con lo que supimos ser.

es que asomarnos a nosotras mismas

y desenredar madejas,

vaciarnos y volvernos a ordenar

(o por lo menos intentarlo)

ya es un gesto de coraje en sí mismo,

y en esos momentos de caos

entra un poco más de calma

cuando nos recordamos

que estamos juntas.

él mira las cosas cual si se tratara

de viejas amigas

que vienen y van por los años,

que juntan historias perdidas

y le hace sentido seguir a su lado

porque entre recuerdos se siente tranquilo.

él mira el detalle con ojos atentos,

las cosas le extienden su esencia más simple

y él juega y observa e inventa sentidos,

explora y contempla, comprende y entiende:

por eso las cosas le toman cariño. 

estoy cansada.

siempre lo mismo, 

el mismo biribiri mental 

que me frena.

el sutil socavado de cabeza 

que me desgarra las ideas.

¿qué sentido tiene seguir cargando 

todas estas emociones si me aplastan?

quisiera convertirlas en polvo 

y dejarlas ir un día de viento fuerte,

de ese que asusta pero libera.

ah, si pudiera ser de verdad un alma libre

y ponerle por fin palabras

a eso que quiero decir 

y se me ahoga en lágrimas:

no me creo capaz de ser amada.

y quiero ser honesta,

quiero gritar con todo el cuerpo

que me siento sola,

que me siento triste, 

que me siento intensa,

que me arde el cora,

que me rompo fácil,

que me incendio toda,

que el amor es frágil,

que el dolor se atora

y que el tiempo sigue

y me genera angustia.

y ya estoy tan harta

de lidiar con esto,

de ser siempre duda,

de ser siempre menos...

pero estoy cansada,

y ni siquiera puedo.

destrabar el nudo que se me arma en la garganta cuando pienso en amar

de la misma manera que las sombras

se trepan a las cosas por la tarde

se abren paso en el pecho las certezas.

de la misma manera que las cosas

pierden borde en las luces vespertinas

se desarman las viejas estructuras.

de la misma manera que la luna

atraviesa magna y llena el horizonte

insurgente nace un nuevo paradigma.

mis tiempos postergados 

son filos que traicionan la confianza.

¿dónde radican tantas dilaciones?

estúpida indiferencia temporal 

que me gobierna y destrata

y me convierte en lanza amenazante

orientada hacia lo que más deseo.

sentir en espiral.
mirarnos, 
acariciar el movimiento con los ojos.
¿es un giro? ¿es una vuelta? ¿un desenredo?
¿sigo tus manos o son las mías las que trazan la línea de la danza?
nos recorremos en el aire, 
y nos volvemos pájaros.

renombrar lo cotidiano como acto poético.
que florezcan los sentidos en la polinización de la palabra,
que se mezclen las palabras en la polinización de los sentidos.
que nos desdibujemos en la comunicación
mientras trazamos códigos propios.
¿transformación hacia un nuevo signo? 
¿condensación de significantes? 
¿burla a lo establecido?
¿o construcción conjunta de la lengua?
repensar el sentido colectivo,
habitar nuestras jergas.
trastocar la etimología
y enlazarnos en la dialéctica.

¿será que los vórtices en los que unx se sumerge hacia lo nuevo se pueden intuir? ¿será esta la sensación de transición hacia lo que está por venir? ¿o es la evocación de la caida, del soltar ese peso que ata al piso?

el desborde de percepciones de eclipse, el empuje hacia lo nuevo: ¿qué dejo atrás y hacia dónde busco construir? la sensación de desplazamientos tectónicos internos, que se anuncian como vértigo de atravesar un portal hacia un nuevo alumbramiento. 

siempre que vuelvo a trazar el recorrido en la memoria, los diferentes ciclos se me prefiguran como vidas pasadas, como si a cada renacer cambiara de estadío, metamorfoseando en una nueva mirada. no sé fehacientemente si es así, pero hoy elijo abrazar a esas versiones que fui, tenerles paciencia, amarlas como fueron, porque entiendo su dolor... porque es lo que les (nos) salió, y porque también son parte de lo que soy hoy.

a todas las vidas que fui, gracias. acá la seguimos peleando.