arde la calle,

arden los bosques,

arde la herida.

quiebra la tierra

el calor de incendio,

quiebra la bronca 

el saberlos necios,

duele la ignorancia,

duelen las noticias:

tanto dios dinero,

tanto vendepatria,

tanta indiferencia,

tanta hipocresía...

si parece claro

cuidar lo que es nuestro,

el agua, los pueblos,

la memoria, el suelo,

el trabajo digno,

el techo, el sustento,

la lucha conjunta

por nuestros derechos...

pero a este presente

se lo llevó el fuego.

¿a dónde van tus ojos cuando mirás las cosas?

¿en qué morfología se clava tu mirada 

cuando la tarde estalla con el calor de enero,

y el sol baña las olas de un halo semiardiente

mientras el cielo muta en marea albiceleste?

¿a dónde va tu mente cuando pensás las cosas?
¿en qué salto te fuiste, qué giro y circunstancia

le dio a tus devenires el tiempo y la palabra

que enlaza los conceptos, transforma los vacíos

y le da movimiento a la rueda del sentido?

si todo lo que fluye a través de tu mirada

es digno de reparo y ardiente en el detalle

y tantas son las lenguas distintas que se agolpan

en tu boca despierta que todo lo relata,

¿a dónde está tu centro, a dónde está tu calma?

me detengo apenas

a tomar aliento y juntar coraje,

para enfrentar miedos.

lo que creía que era

se desplomó a mis pies

como un ovillo que se deshace

conforme va cayendo.

ahora se yergue ante mí lo que es,

lo que no había visto,

lo que no quería ver.

corrido el velo,

la verdad queda expuesta y descarnada,

y la única respuesta que queda ante el dolor

es la transformación.

el letrero era claro.

tratar con cuidado,

maniobrar sutilmente,

no romper.

igualmente ignoré los llamados de atención, todo por esa ficción, ese momento que se nos parece un poco a querernos.

un poco de vos, un poco de nosotros de nuevo...

pero así es la ilusión de encontrarnos.

volátil,

cambiante,

efímera.

frágil.

añoro la templanza de los días buenos
cuando el tiempo era un concepto fluido,
y nos sentábamos a debatirlo con mates,
flores y dilaciones varias.

es que sí. 
las horas se nos deshacían en las manos

mientras jugábamos a ser nosotrxs, 

a cuestionarnos todo,

a perdernos en un disco de pink floyd

y reencontrarnos en lo tangible

cocinándonos unas galletitas.

las mañanas de buscarnos y charlarnos enterxs,

las bicicletas siempre listas,

las tardes de música infinita,

los amores, desamores, desacuerdos.

las charlas sinceras de contarnos sueños

y las madrugadas dormidas de atajar pesadillas.

las plantas regadas, 

la pavita y los mates,

los abrazos, el pegote y el cariño.

las risas compartidas, 

los chistes, los rituales,

los desvelos.

es que sí,

no lo sabíamos:

entre la percepción elástica del mundo

y el deambular sinuoso cotidiano

esos supieron ser los días buenos.

décimas de verano

canten las ranas y grillos
en tu verano de enero,
y entreaparezca en las hojas
el albor de la mañana:
sean tus ojos ventanas
por donde se arme corriente,
que los paisajes te sienten,
que te transformes en risa
que es mejor siempre la brisa
así el calor no sofoca.

sean tus tardes aireadas,
tus caminos siempre frescos,
cuente tu boca los versos
que te despierten las cosas.
que tu mirada refulja

en el detalle profundo

y que las cosas del mundo

te muestren su cara buena:

sea tu enero caricia

que de sosiego a las penas.

a veces nos asomamos a nosotras mismas.

son momentos de claridad:

mientras desenredamos los hilos de la esencia

vaciamos sobre la mesa todos los cajones

y clasificamos lo que elegimos guardar

y lo que dejamos ir.

es cierto que no siempre es fácil. 

a veces la maraña es tanta 

que no deja pasar mucha luz,

y en la oscuridad las cosas se complican.

otras, el discernimiento no es tan preciso

y se nos mezcla todo lo que somos 

con lo que supimos ser.

es que asomarnos a nosotras mismas

y desenredar madejas,

vaciarnos y volvernos a ordenar

(o por lo menos intentarlo)

ya es un gesto de coraje en sí mismo,

y en esos momentos de caos

entra un poco más de calma

cuando nos recordamos

que estamos juntas.

él mira las cosas cual si se tratara

de viejas amigas

que vienen y van por los años,

que juntan historias perdidas

y le hace sentido seguir a su lado

porque entre recuerdos se siente tranquilo.

él mira el detalle con ojos atentos,

las cosas le extienden su esencia más simple

y él juega y observa e inventa sentidos,

explora y contempla, comprende y entiende:

por eso las cosas le toman cariño. 

estoy cansada.

siempre lo mismo, 

el mismo biribiri mental 

que me frena.

el sutil socavado de cabeza 

que me desgarra las ideas.

¿qué sentido tiene seguir cargando 

todas estas emociones si me aplastan?

quisiera convertirlas en polvo 

y dejarlas ir un día de viento fuerte,

de ese que asusta pero libera.

ah, si pudiera ser de verdad un alma libre

y ponerle por fin palabras

a eso que quiero decir 

y se me ahoga en lágrimas:

no me creo capaz de ser amada.

y quiero ser honesta,

quiero gritar con todo el cuerpo

que me siento sola,

que me siento triste, 

que me siento intensa,

que me arde el cora,

que me rompo fácil,

que me incendio toda,

que el amor es frágil,

que el dolor se atora

y que el tiempo sigue

y me genera angustia.

y ya estoy tan harta

de lidiar con esto,

de ser siempre duda,

de ser siempre menos...

pero estoy cansada,

y ni siquiera puedo.

destrabar el nudo que se me arma en la garganta cuando pienso en amar