sí, no sé. no sé cómo estoy. y mejor no pensar...

Mi prioridad soy yo. Mi prioridad tengo que ser yo.

Al carajo todo el otro sistema de prioridades, y si te llego a llamar me corto una falange.

está bien. lo reconozco.
sí, tenés razón, estoy loca.
loca linda no, loca loca.
loca posta.
ni sé por qué te digo.
ni sé por qué te hablo.
sólo sé que estoy mejor.
y que hablar con vos, y hablar con vos de esto, es como romper uno de los eslabones de la cadena de pensamientos que me esclaviza y me drena energía hacia quién sabe qué imposible e irrealizable futuro, ese futuro imperfecto condenado a nunca existir.
quizás es egoísta, quizás soy egoísta.
necesito hablarte, y necesito verte, para desatarme, y poder ser, sin tenerte siempre en el medio, molestando y contando hasta doscientos.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Capítulo VII de Rayuela
Julio Cortázar

Y si lo querés escuchar a él, hacé clic!

la felicidad no existe.

me volás la cabeza.
contá hasta doscientos, derechito, seguí caminando. no te des vuelta.
cuando termines, yo ya voy a haber desaparecido...

A Toby le gusta ver pasar a la muchacha rubia por el patio. Levanta la cabeza y remueve un poco la cola, pero después se queda muy quieto, siguiendo con los ojos la fina sombra que a su vez va siguiendo a la muchacha rubia por las baldosas del patio. En la habitación hace fresco, y Toby detesta el sol de la siesta; ni siquiera le gusta que la gente ande levantada a esa hora, y la única excepción es la muchacha rubia. Para Toby la muchacha rubia puede hacer lo que se le antoje. Remueve otra vez la cola, satisfecho de haberla visto, y suspira. Es simplemente feliz, la muchacha rubia ha pasado por el patio, él la ha visto un instante, ha seguido con sus grandes ojos avellana la sombra en las baldosas. Tal vez la muchacha rubia vuelva a pasar. Toby suspira de nuevo, sacude un momento la cabeza como para espantar una mosca, mete el pincel en el tarro, y sigue aplicando la cola a la madera terciada.

Patio de tarde
Julio Cortázar

amanece.
amanece un.
amanece un nuevo.
amanece un nuevo día.
amanece un nuevo día y.
amanece un nuevo día y yo.
estoy acá, pensando en vos.
como ayer.
y antes de ayer.
y el mes pasado.

y mañana.

amanece.
amanece un día más en mi cabeza.
todo va a estar bien.

con o sin vos.

hoy decido, una vez más, decirte adiós.