temporada de sueños.

las imágenes se mezclan en lo incierto.

se condensan, multiplicadas en lo absurdo

y después se desarman,

y hacen de cuenta que nunca existieron,

dejando apenas una reminiscencia

en algún esbozo de recuerdo.

 ¿qué verán tus ojos cuando, juntos,

elevamos la vista al mismo cielo? 

¿será la parte clara de la luna?

¿si está llena o está en cuarto creciente?

¿si brilla un halo acuoso que predice

la lluvia de mañana en lo nuboso?

¿observarás quizás su lado oscuro,

apenas divisible, apenas mudo

o seguirás su ciclo con los astros

sintiendo su influencia en cada giro?

¿calcularás en ella las mareas,

o pensarás quizás en dioses viejos

que rigen y gobiernan los planetas?

¿proyectarás su órbita precisa,

o buscarás en ella tu cosecha?

¿o quizás tan solo admirarás el monte

bañado de su luz apenas tenue?

¿qué verán tus ojos cuando, a veces,

contemplamos el cielo, sin apuro,

paseándonos en las constelaciones?

por más que el firmamento y el momento

sean los mismos, estamos distanciados 

por un abismo de interpretaciones.

mirar adentro.

buscarse en lo revuelto,

transitar la tormenta,

atravesar el vacío.

mirar con persistencia 
hasta enfrentarse,
hasta abrazarse,
hasta encontrarse

y aceptar 
que es ese tránsito
el que lleva a un lugar nuevo;

que esta corriente que se agita
es luego el agua
que recibe,
da sustento
y que refleja la mirada
-ya tranquila, vuelta calma-
en el espejo de uno mismo.

se revuelve el desorden.

adentro, afuera, todo es caos.

se me hace complicado seguirnos el ritmo.

lo sé.

el primer paso es diluir el 'nosotros'.

siempre trabada.

torpe, temerosa de mí misma.

crispada, robótica, tensada,

como un elástico que nunca se suelta.

siempre lo mismo, para adentro.

la duda: siempre estoy mal.

desfasada. del lado incorrecto.

estoy cansada.

espacio trastocado.

aire tenso, cargado de sentido.

se gestan los días 

masticando el calor y el agobio.

pegoteo de ideas.

se difusan los límites,

y se trasluce en un grito

la necesidad de paz.