tus bocas son mías. tu nariz, tus tres ojos. todo eso de vos que ya no es vos. dejas de ser en el momento mismo en que te pienso, en que te imagino, y recorro con la punta de mi dedo el borde de una boca que no coincide con tu boca, porque vos ya no sos vos, sino que sos un concepto, una idea, un recuerdo. y si coinciden (la boca dibujada con tu boca, tus miles bocas rientes) es porque tu boca y vos no existen, son vacío, son ideas que se me meten en el sueño y en los besos.

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Un mail frio, un té a medio contestar. Un mail amargo, cargado, sin azúcar por la antigravedad misma del día. Hoy no es dulce. Un té escueto, amenazante desde su pila de hermanos, que se yergue victorioso de mis cavilaciones. Un té con mail.