y mi cabeza es una calesita.
gira, gira, gira y gira, y dan vueltas las ideas.
esperar viene de esperanza, y temperamento viene de tiempo.
tiempo al tiempo, dicen (decimos).
tiempo al tiempo no, decís.
las revoluciones crecen desde el pie.
lo más difícil es dar el primer paso.
el beso más difícil de dar es el primero.

imagen del dibujante Ricardo Liniers

Sueño

Qué extraño que es despertar con una sensación tan vívida como un beso.
Como un beso prohibido. Un beso equivocado, un beso descolgado, desubicado espacial y temporalmente.
Quién sabe de dónde saliste para aparecerte así de la nada, y subirte a mi colectivo y abrazarme, y antes de irte, plantarme un beso en media boca.
Quién sabe de dónde saqué yo las ganas de regalarte la otra mitad.
Qué extraño. Aunque en sueños, besé la boca de otro hombre.
Nada mejor que los sueños para liberar el inconciente.

fotografía: Ailén Sans

Vivo en un país libre
cual solamente puede ser libre
en esta tierra, en este instante
y soy feliz porque soy gigante.
Amo a una mujer clara
que amo y me ama sin pedir nada
-o casi nada
que no es lo mismo, pero es igual-.

Y si esto fuera poco
tengo mis cantos, que poco a poco
muelo y rehago habitando el tiempo
como le cuadra al hombre despierto
soy feliz, soy un hombre feliz
y quiero que me perdonen
por este día
los muertos de mi felicidad.

Pequeña serenata diurna
Silvio Rodriguez

Antitranspirante

Extraña sensación
de antiinspiración
emana el universo
de estos versos.

No es la perspectiva
de las vías.
Hoy busco asimetría

Un eje
que ejecuta.
Te quiero,
la gran puta!

Extraña incoherencia
un yo sin referencia
se esconde en el reverso
de estos versos.

No es la incoherencia
no es latencia,
solo tu ausencia.

Un amor
que amordaza.
Te quiero,
y no se pasa.

sangre negra

El río de la tinta se escurre y se desliza,
se drena por mis dedos, cae por la muñeca,
y sigue por caminos fractálicos y azules,
y sin querer queriendo se funde con mis venas.

Quién sabe lo que esconden esos torrentes negros
que contienen el cielo, la magia y las heridas,
del viaje de la idea al papel ella es el puente,
sutil es su destino.

Y aunque sea mucho el tiempo en que se aleja
al volver, es la misma nostalgia de lo oscuro,
esa nostalgia triste y feliz al mismo tiempo
en la que inspiración y dibujo ya son uno.

Extrañas sensaciones de ingenuidad perdida
se esconden en el negro ceniza de la tinta.

Recorrer con un dedo el contorno de tu espalda,
señalar el infinito y contar las estrellas,
indicar lo imposible que duerme en una almohada,
ser un ente sensible vagando por la nada.

Aceptar desafíos cuando te chifla el moño,
Todos los pensamientos, una noche de insomnio.