sin voz,
sin son,
sin brújula,
sin eco
(sonoro compañero de la música).
sin tacc.
sin más.
sintéticos placeres
de lo minimalista en esta época.
sin sal,
sin cal,
sin mágicas recetas
que nos salven del abismo
y nos resuelvan.
sin vos,
sin tos,
sin síntomas fatales,
sin ánimo de nuevas epidemias.
sin fin,
simples,
si somos sinfonías
que a veces no se encuentran en sus síncopas.
sin sol,
sin dios,
sincrónico,
sintáctico enhebrar de lo sinéctico,
tedioso sincretismo de los días.
cosas que amo:
la sombra del tilo, el aroma de las flores, las fresias de la abuela,
la lavanda.
el mar y sus amaneceres, la risa genuina, los chistes compinches,
no las cosquillas.
las charlas sinceras, la creación conjunta, la complicidad de conocernos,
los amigos.
los comienzos:
amo los comienzos de las cosas donde todo es potencia y energía.
los paisajes:
los ojos se me pierden en detalles, colores planos líneas y armonía.
la tinta que fluye, el papel y el lápiz y el ruidito de su trazo.
los raptos creativos, la tinta y el poder de lo no domesticado.
cosas que anhelo:
explorar los momentos,
las pausas, los espejos que reflejen las verdades a los ojos
que buscan encontrarlas.
las comunicaciones necesarias,
que no llenen vacíos sino que sean libres y sinceras,
palabras ciertas.
caminar siempre juntas:
la confianza de vivir acompañándonos y enfrentando nuestros miedos,
caminando a ciegas.
cuestionarnos:
destejiéndonos la urdimbre de la esencia para trenzar algo genuino y nuevo
con las mismas hebras.
cosas que amo,
cosas que anhelo,
cosas que temo,
cosas que evito,
cosas que siento...
en este abismo, en este vórtice complejo
la paz está en la entrega.
Se desprenden, se deshacen los rituales.
Las caricias, las miradas, los espejos...
y como si fueran simples trapos viejos
se desgarran los destinos potenciales.
Los sentidos ya carecen de palabras,
las palabras se nos traban en los besos,
con las lenguas que se anudan, se confunden
esos nudos que se atan a la nada.
Ya no se qué es lo que aferro al abrazarte.
Me despierto y veo el éter desmayarse
en el vértigo de todo lo que fuimos.
El silencio y el dolor lento devienen,
y me arrojo a este vaivén que me sostiene,
la marea de las cosas, y el olvido.
silencio.
preámbulo forzoso de tormenta
donde se precipita lo no dicho.
mareo.
cadencia defectuosa de lo abstracto,
infierno inteligible y engorroso.
perfecto.
patrón que muere inerte e ilusorio,
ficción de destrrucción que nos ataca.
argucia.
espada que se clava en lo inconciente.
detiene, frena, estorba y nos recluye
en tu espiral de odio y amargura.
a través de la pantalla los poetas,
decadentes, en el siglo equivocado,
se preguntan por cuestiones del pasado
como simples cotidianos menesteres.
la fortuna y el amor les son vedados,
impactando en una errática existencia
que a pesar de sus simpáticas creencias
se desborda con su afán de escepticismo.
¿detendrán alguna vez su andar penoso?
¿en algún fugaz error escandaloso
les será otorgado un cálido destino?
tras los días de penuria y de fracaso
ya vacíos, y en el borde del ocaso
se derraman los poetas, abatidos.
se desprenden los pétalos.
en una última caricia caen,
suaves, con la delicadeza de la mañana.
los dejo ir, contemplándolos,
con sus bordes difusos
bajo la luz mortecina
mientras me desenredo,
maraña de pelo y pensamientos
que cede entre mis dedos
y deja deslizar dificultosamente una idea
que se abre paso y se convierte
en la certeza de tus labios
que ya no me besan,
en el silencio tus ojos,
que nunca me amaron.
cae otro pétalo,
tras una breve danza
se desmaya,
y con un lánguido rastro
deviene.
no siempre todo es lo que aparenta,
y aunque se vea calma la corriente
y el viento casi apenas que se se siente,
en las profundidades la tormenta
se gesta, y desde adentro se alborota,
y como un vaso lleno gota a gota,
se derrumba la estructura en cualquier pifie
sabiendo, muy adentro, en lo inconciente:
la calma solo está en la superficie.
