las gotas caen rítmicamente sobre las chapas de la habitación.
el frío recorre mis brazos y mi cuello, deteniéndose sobre cada sector de piel desnuda.
pensamientos desolados, exiliados de su propia herrumbe.
¿cuál es la mínima posibilidad de coincidencia?
¿en qué ínfimo mundo nuestra existencia es mutua?
matar o morir.
vos matás mis ganas, yo muero en la incompletitud del deseo.
ciclo contínuo.
salir.